Huile
Il aimait ce tableau
Son cadre écaillé
Où brillaient encore
Les lyres de l'âge d'or
Trois arbres rangés
Au bord d'un miroir
Noient leur ombre ternie
Dans une eau dormante.
Le miroir de la terre
Boit ces plumes de neige
Qui se dandinent en rond
Et meurent en l'effleurant.
Qui dira l'absolu du blanc
porté au néant
par la main offerte
à la magie de l'instant ?
Un matelas laineux
Réchauffe l'herbe molle
Un oiseau roux attend
Porté par le silence.
Il aimait ce tableau
Ce ciel laiteux au fond,
Voile immobile
Sur les mamelons blancs.
Un berger semble errer
Vers un feu, une fumée
Un rien de lumière close
Vient lui porter secours.
Il aimait ce tableau
Par où finit la terre
Presque à voix basse
Sous sa pelisse blanche..
François Rivals
Copyright © 1999- François Chavanne- Poésies et aquarelles