Impressions

Une ombre noire tressaute dans les herbes

c'est mon chien qui dort et rêve

on dirait les vibrations d'une aube

délivrée de la pesanteur

jouant de secrètes couleurs

Quelle heure peut-il bien être ?

Le temps a-t-il changé d'horaires ?

Que les murs de la maison bougent

balancés par les ombres du tilleul

jetées d'un chaud soleil qui s'en moque

n'éclaircit guère mon esprit

J'allais dire : c'est sûrement midi !

Mais le chien là-bas m'invite au silence

Absurde, impensable, ce temps désarticulé...

Je ne crie pas, et crois alors entendre

le fin murmure de mes âmes mortes

ciselé en paroles déssèchées

montant du val des enfants

Mon chien continue de trembler

ému par l'agonie des rumeurs

qui sont chants d'oiseaux rares

chants d'oiseaux tombés morts

morts pour qui ? morts pour quoi ?

pour le pays de leur envol

pour l'horizon défié un grand soir

morts pour rien, morts pour tout

malades de mourir, ces bien-aimés ?

Cette apparence dans l'herbe douce

serait-elle une île aux trésors oubliés ?

Mon chien est là qui se souvient

je n'y aurais jamais songé

Quel mystère parfois nous entoure

et fait naître de fugitifs instants

glissant sur le dos d'un vieux chien

entre la nostalgie des fougères !

Les oiseaux ont tant survolé

ces longs chemins d'enfance

espaces et temps d'errance

mêlant nuits et printemps

François Rivals

Suite     Remonte

Livre d'or