Parois bleues,
Sanctuaire
Des profanateurs...
La neige s'écrète
En lames de poussières
Epousant le souffle
Du profond encensoir.
Vers l'ultime sommet
Tragique et solaire,
Grande flamme rose
Aux premieres heures figées,
Des hommes-dieu
Plaqués au granit luisant,
Rivés à la glace du nord,
Inlassablement
Tracent le chemin
Gagnant sur l'abîme
Où courent les nues,
Où planent les choucas...
Naufrage d'ailes noires
Plongeant dans les gouffres
Rendant à la pure verticale
L'echo de leurs cris moqueurs.
Dans l'inutile silence,
Les profanateurs
Du sanctuaire bleu
Se croient au paradis...
François Rivals
Suite Remonter
